Le violoncelle

                                                                                                                                                         Photo du site www.charronerie.com


En déplacement cette semaine.
Dans notre belle capitale.
Un restau vite fait le premier soir, j'avais faim.
J'étais installée près de la vitre.
Vue imprenable sur une rue éclairée de néons aguicheurs, dont on finit par oublier la vulgarité.
Il pleuvait.
Pourquoi pleut-il à Paris ?
Ça n'a pas de sens.

Et j'ai vu passer ce garçon.
Tout de noir vêtu.
Courbant le dos sous l'averse.
Son pas n'en était pas moins déterminé.
Lui et ce que j'ai compris être un violoncelle sous le bras avançaient dans la bourrasque.
Où allait-il vaillamment, bravant les intempéries ?
Ce devait être important.
Peut-être courrait-il rejoindre un groupe dans une cave quelconque ?
Et pourquoi pas une philharmonie après tout ?
Ou un groupe de jazz qui soupirait d'inquiétude en regardant la montre : comment faire un bœuf sans violoncelle ?
Peut-être aussi allait-il se poster au coin d'une rue, dans les couloirs du métro, dans le métro ?

Pourquoi ai-je déliré ce soir-là, en voyant cette ombre accompagnée de son violoncelle ?

Peut-être parce que dimanche dernier, en rejoignant la gare, chargée de tous mes encombrants colis, un jeune garçon m'a tenu la porte.
Ce genre de garçon qui m'insupporte au premier regard : casquette vissée à l'envers, jeans en bas des fesses, qu'on se demande comment ils font pour marcher avec !!
Il m'a tenu la porte.
Et vous savez quoi ?
Il m'a souri.
J'ai fait de même.
Et son sourire m'accompagne depuis lors, avec, en sourdine, les accords mélancoliques d'un violoncelle.